XI

Quant à mon petit soleil noir

Me hâlant blanc quand me doulouse,

Je l'ai reclus en bassinoire

Puis enfoui sous un tas de bouses.

J'en confie garde aux grands du blues:

Leur voix y fera pousser fleurs

- Les fleurs des chants, loin des pelouses -

Pour le pollen de nos pâleurs.

XII

Oui à toi - de tous le plus big -,

Broonzy, cette mélancolie

Qui pince en picking la fatigue,

Les espérances démolies,

Et autres homardes folies,

Et autres vertiges ruinés,

Et tous les lointains abolis

Dès qu'atteignent le bout du nez.

XIII

Item, à Memphis Slim dont les

Phalanges l'horizon pianotent

-De suite douze fois j'allai

T'écouter voir riffauder notes,

Toujours avec deux mêmes potes.

Nous fûmes cerveaux incendiés,

Coeurs et tripailles en compote -,

Mes demains remis sine die.

(à suivre...)