Jean-Michel Robert

Dans l'infinie nuit blanche du naïf, tous les possibles roupillent.

Corollaire: l'impossible est le pyjama des lendemains.

Les diagonales des cauchemars sans dormeurs violent les jeunes lumières émerveillées.

Corollaire: que fait la police?

Tout angle aigu deviendra bec de raison furieuse perforateur de ballons invisibles.

Corollaire: tout ballon invisible est un sentiment égaré.

Cette multitude d'étoiles dans la nuit sans sommeil prouve que Dieu postillonne.

Corollaire: les anges de l'aube sont pourvus d'ailes de kleenex.

Les collisions des sphères tristes font un bruit de colère vague.

Corollaire: sagement, les cubes se contentent de leurs faces.

Tout espace mélancolique annonce l'inexorable fanatisme des triangles.

Corollaire: la sagesse isocèle est désolante.

Toute joie sécante d'elle-même est une blessure.

Corollaire: les parallèles se foutent de tout.

Tout ordre des choses est un désordre de moi.

Corollaire: que les choses aillent se faire trucs.

Les chiens de ma chienne ignorent la mort de celle-ci.

Corollaire: c'est à moi qu'elle pense pour la promenade.

Entre des points quelconques la géométrie ne voit pas pourquoi elle se ferait chier.

Corollaire: entre le point de vue de ma grand-mère et le mien on ne trouve que des traces de canne blanche.

Toute droite quelque peu digne se résout à la courbe pour éviter les points pourris.

Corollaire: les points pourrissent dès qu'on les définit.

Corollaire N° 2 : restent quelques points indéfinis grâce à la virgule qui les aime.

Les rêves (ceux du sommeil) n'existent que selon une causalité défiant tout réveil.

Corollaire: l'espace-temps ne fait le malin qu'après le premier café-gauloise.

Dans un regard qui voit, le temps est toujours à l'orage.

Corollaire: toute ligne brisée foudroie son propre espoir.

Toute année-lumière sans étoile est une étourderie des distances.

Corollaire: l'instant même est toujours négligemment trop tard et trop loin.

Dormir est le plus court chemin d'un point au même point.

Corollaire: la sieste est un sentier sacré.

Tout coup de vent non nul croit aux voyages des arbres.

Corollaire: chaque feuille morte est le miroir d'un lointain fatigué.

Tout être n'est tel que dans son intime singularité, aussi souffle-t-on à chaque vraie encontre l'éloignement des points limites.

Corollaire: les limites c'est moi.