Si j'avais obéi à ma légitime colère, j'eusse bondi, saisi son journal et lui eusse fait bouffer la page des mots croisés. Mais je me dominai, m'imposai le calme, paupières closes, profonde respiration ventrale, douce chanson intérieure: " Reste digne petit Tintin / du beau soir jusqu'au doux matin / oublie les personnes méchantes / n'entends que les oiseaux qui chantent."

Suavement je lui dis:

- Dis, Mélimélinette ma douce, peux-tu - si cela ne compromet pas ta santé ni les blés de l'avenir - m'accorder quelques instants décroisés?

- Ouiiii.... quoaaa?... bâilla-t-elle, posant son matériel sur la table basse.

- Aurais-tu, lors de tes dernières déambulations, rencontré en des lieux improbables quelques feuilles de papier orange?

- Elles ne sont plus dans le premier tiroir de ton bureau?

- Elles n'y sont plus.

- Tu les as peut-être oubliées sur la table de jardin, l'autre jour, quand tu es monté cueillir l'inspiration dans le cerisier.

- Non.

- Alors je vois pas.

Elle reprit sa maudite grille.

Cette fois la colère prit de vitesse l'autocontrôle. Je lui arrachai le Monde des mains et hurlai:

- Toutes mes affaires disparaissent !... et toi !... toi tu t'en fous !... des mots croisés !... Horizontalement tu me méprises, verticalement tu m'ignores !.... Tonsure, tonsure... il est question de poésie et toi tu réponds : tonsure ! On a tondu publiquement des femmes pour moins que ça !

Elle opta pour la désinvolture:

- Oh, mots croisés, poésie... c'est à peu près la même chose.

(à suivre...)