Le Hautes Puissances?... Mon cul !

Je descendis au jardin où, assise sous les lilas, ma femme savourait son thé.

- C'est toi Amélie !... Je sais que c'est toi !

- Moi aussi je sais qu'Amélie c'est moi, du moins celle ici présente, et, ce, depuis pas mal d'années.

Malgré cette pirouette, mon courroux ne lui échappait pas, car, outre la fermeté de ma voix, je l'avais appelée Amélie, alors qu'en bonnes dispositions à son égard - même en dispositions neutres - je l'appelle Mélinette.

- Qu'as-tu fait de mes plumes?

- Un oreiller à l'ancienne.

- Cesse tes plaisanteries ineptes ! Je sais que c'est toi qui as caché mes plumes à sonnets... D'ailleurs, hier, tu as fait pareil avec mon petit briquet noir.

- Certes, j'aimerais que tu arrêtes de fumer, mais me crois-tu stupide au point d'espérer conjurer ainsi cette sale manie? Quant aux plumes, quel serait le mobile? Fini le temps où je planquais les petits soldats de mon petit frère sous le matelas de ma grande soeur. Et comment peux-tu croire que je chatouillerais de la sorte la mémoire sacrée de ton grand-oncle?

- Parce que tu es jalouse, jalouse de ma poésie, du temps que je lui consacre. Tu détestes ma poésie.

A ces mots, elle perdit patience. Elle dit, avec cet air sec un peu :

- Je ne déteste pas ta PÔwésie, je ne l'aime pas non plus. Je m'en fous. Réjouis-toi : tu es incompris par ta propre femme, c'est bon signe. Et, si j'ai bonne mémoire, il y a au moins une dizaine de bics en notre foyer. Utilise-les, tu en sortiras peut-être une oeuvre d'avant-garde, de quoi être massivement incompris, bien au-delà de ta famille, la face cachée de la gloire, quoi... C'est un bon début de postérité.

(A suivre...)