Le grand-père fumait la pipe, la fumée ennuageait des collines de polars, il portait un gros pull, les méandres du fleuve noir inondait ses lunettes, il s'appelait pépé Maurice, maman l'appelait papa, ils se souvenaient ensemble, ça nous faisait tout drôle, sur le buffet un vol de mouette se pétrifiait dans des vacances immémoriales.

Papa n'appelait personne papa.