XLIX

A Alain qu'on dit "le salé",

Il est à lui tout seul une île,

Et quand il a bien avalé,

Un archipel pas très tranquille,

Je lègue mon pâle imbécile,

Naufragé des yeux grands ouverts,

Robinson même en pleine ville,

Souffre-rieur de l'univers.

L

Item, à Joly de l'Armor,

Fous rires vertigineux

Qui le laissèrent presque mort

En précipice alpagineux.

Mais pèlerins avaient en eux

Profonde foi ornée de noeuds

Qui sauve des appels du vide

Et James se cloua livide

Sur la croix des bergers neuneux.