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ET LA MORT N'AURA PAS D'EMPIRE

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Et la mort n'aura pas d'empire

Les morts nus ne feront plus qu'un

Avec l'homme dans le vent et la Lune d'ouest

Quand leurs os becquetés seront propres, à leur place

Ils auront, des étoiles au coude et au pied.

Même s'ils deviennent fous ils seront guéris,

Même s'ils coulent à pic, ils reprendront pied,

Même si les amants se perdent, l'amour ne les perdra pas,

Et la mort n'aura pas d'empire.

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Et la mort n'aura pas d'empire.

Depuis longtemps couchés dans les dédales de la mer,

Ils ne mourront pas dans les vents,

Se tordant sur les chevalets quand céderont les tendons,

Attachés à une roue, ils ne se briseront pas.

La foi dans les mains cassera net

Et les démons unicornes les transperceront,

Fendus de toutes parts, ils ne craqueront pas

Et la mort n'aura pas d'empire.

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Et la mort n'aura pas d'empire.

Les mouettes ne pousseront plus de cris dans leurs oreilles

Et les vagues ne se fracasseront plus sur les rives.

Où s'ouvrait une fleur peut-être qu'aucune fleur

Ne lèvera la tête sous les rafales de pluie,

Même s'ils sont fous et raides comme des rats morts

Leurs tête martèleront les marguerites,

S'ouvriront au soleil jusqu'au dernier jour du soleil,

Et la mort n'aura pas d'empire.

- Dylan Thomas "Ce monde est mon partage et celui du démon", (Ed. Seuil)