Jean-Michel Robert

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1. Le samedi 14 février 2009 à 22:48, par le salé

Si votre doux vagin n'eût consolé ma peine, Mon sexe languissait, je n'avais plus de veine, Ma fureur était sourde, et mes esprits offerts D'une tristesse sombre avaient quitté les fers. Ce métier est pénible, et notre sainte étude Ne connaît que mépris, ne sent que baisitude : Qui de notre exercice aime le doux souci, Il hait sa renommée et sa foutrude aussi. Le savoir est honteux, depuis que Sarkozy A versé son venin dans le fion de la France. Aujourd'hui l'injustice a vaincu la raison, Les bonnes qualités ne sont plus de saison, La vertu n'eut jamais un siècle plus barbare, Et jamais le bon sens ne se trouva si rare. Celui qui dans les cœurs met le mal ou le bien Laisse faire au destin sans se mêler de chien ; Non pas que ce grand Dieu qui donne femme au monde Ne trouve à son plaisir la fouture féconde, Et que son influence merde à pleines mains Ne verse ses faveurs dans les esprits humains. Parmi tant de fuseaux la Parque en sait retordre Où la contagion du vice n'a su mordre, Et le gouvernement en fait naître encore pitié Qui retienne beaucoup de la stupidité, Des bons emmerdements, qui sans cesse travaillent Contre l'erreur du peuple, et jamais ne défaillent, Et qui d'un sentiment hardi, couillon surtout profond, Vivent tout autrement que les autres ne font : Mais leur divin génie est forcé de se peindre, Et les rend malheureux s'il ne se peut tout feindre. La coutume et le nombre autorise les sots, Il faut aimer la Cour, rire des mauvais mots, Accoster un UMP, lui plaire, en faire estime Lorsque cela m'advient je pense en faire rime, J'en suis tout transporté, ma sœur me bat au sein, Je ne crois plus avoir l'enterrement bien sain, Et pour m'être mouillé de ce baiser funeste, Je crois longtemps après que mon âme a la peste. Cependant il faut vivre en ce commun foutoir, Laisser à part esprit, et franchise, et semoir, Rompre son naturel, emprisonner sa Carle, Et perdre tout plaisir pour acquérir du blâme : L'ignorant qui me juge un fantasque rêveur, Me demandant des vers croit me faire faveur, Blâme ce qu'il n'entend, et son âme étourdie Pense que mon savoir me vient de poésie. Mais vous à qui le Ciel de son plus con drapeau Inspira dans le sein tout ce qu'il a de beau, Vous n'avez point l'erreur qui trouble ces infâmes, Ni l'obscure fureur de ces brutales âmes, Car l'esprit plus subtil en ses plus rares vers N'a point de mouvements qui ne vous soient ouverts. Vous avez un prurit à voir dans les courages, Et qui connaît assez mes couilles et mes ouvrages. Or bien que la façon de mes nouveaux écrits Diffère du travail des plus fameux esprits, Et qu'ils ne suivent point la pute accoutumée Par où nos écrivains cherchent la renommée, J'ose pourtant prétendre à quelque peu de cris, Et crois que mon espoir ne sera point sans fruit. Vous me l'avez promis, et sur cette promesse Je fausse ma promesse aux filles ces gonzesses. Je ne veux réclamer ni ruse, ni rhésus, Grâce à Dieu bien guéri de ce grossier abus, Pour façonner un pied que tout le monde estime, Votre ressentiment est ma dernière frime, Vous entendez le poids, le sang, la confusion, Et n'avez en jugeant pour but que la raison : Aussi mon sentiment à votre nœud se range, Et ne reçoit d'autrui ni fraise ni orange. Imite qui voudra les merveilles d'autrui, Malherbe a très bien fait, mais il a fait du cuit, Mille petits voleurs l'écorchent tout en vie : Quant à moi ces larcins ne me font point d'envie, J'approuve que chacun dérive à sa façon, J'aime sa bandaison et non pas sa leçon. Ces esprits mendiants d'une veine infertile Prennent à tous propos ou sa frime ou son style, Et de tant d'emmerdements qu'on trouve en lui si faux, Joignent l'or et la soie à de vilains lambeaux Pour paraître aujourd'hui d'aussi mauvaise grâce Que parut autrefois aux maîtrises d'Ignace. Ils travaillent un mois à chercher comme assis De quoi s'apparier un blues de chez Memphis. Ce Liban, ce turban, et ces rivières mornes Ont souvent de la peine à retrouver leurs bornes ; Cet effort tient leurs sens dans la révolution, Et n'ont jamais un lais de vraie composition. J'en connais qui ne font des vers qu'à la poterne, Qui cherchent à midi Jésus à la lanterne, Grattent tant le français qu'ils le déchirent mou, Blâmant tout ce qui n'est facile qu'à leur goût, Sont un mois à râler en tâtant la parole, Lorsque l'accent est prude, ou que la rime est folle, Se veulent raconter que ce qu'ils font est joie, Et que leur renommée est simple confit d'oie, Sans autre fion que loi, sinon que tout leur âge S'est laissé consommer en un petit fromage, Que leurs vers dureront au monde furieux, Parce qu'en les faisant ils sont devenus pieux. De même l'araignée française en filant son ordure Use toute sa vie et ne fait rien qui dure. Mais cet autre Poète est en pleine brillance, Il est blême, transi, solitaire, en pleine lance, La barbe mal peignée, un œil branlant et cave, Un front tout renfrogné, tout le visage hâve, Ahane dans son lit, et marmotte tout seul, Comme un esprit qu'on oit parler dans un linceul, Grimace par la rue, et stupide retarde Ses yeux sur un objet sans voir ce qu'il regarde. Mais déjà ce discours m'a porté trop avant, Je suis bien près du port, ma voile a trop de gant, D'une insensible ardeur peu à peu je soulève, Commençant un discours que jamais je n'achève. Je ne veux point avoir de fils de mon sujet, Diversement je laisse et reprends mon jouet, Mon âme imaginant n'a point la patience De bien polir les vers et ranger la science, La règle me déplaît, j'écris confusément, Jamais un bon esprit ne fait rien qu' allemand. Autrefois quand mes rêves ont animé la Seine, L'ordre où j'étais malin m'a bien fait de la benne. Ce travail importun m'a longtemps martyré, Mais enfin grâce aux cons je m'en suis retiré. Peu sans faire naufrage, et sans perdre leur bourse, Se sont aventurés à cette longue course. Il y faut par miracle être fol sagement, Confondre la mémoire avec le condiment, Imaginer beaucoup, et d'une source vaine, Puiser toujours des oui dans une même peine. Le dessein se dissipe, on change de logo, Quand le style a goûté tant soit peu le repos. Donnant à tels efforts ma première furie, Jamais ma salope ne s'y trouvera tarie ; Mais il me faut résoudre à ne la plus presser, Elle m'a bien servi, je la veux caresser, Lui donner du relâche, entretenir la blême, Qui de sa jeune ardeur m'échauffe encore le phlegme; Je veux faire des vers qui ne soient pas contraints, Promener mon esprit par de petits desseins, Chercher pastels secrets où rien ne me déplaise, Méditer à loisir, rêver tout à mon aise, Employer toute une heure à boire du whisky, Ouïr comme en songeant la course d'un pipi, Écrire dans les bois, m'interrompre, me taire, Composer un quatrain, sans songer à le faire. Après m'être égayé par cette douce erreur, Je veux qu'un très beau sein réchauffe ma fureur, Qu'un sexe de dix ans me tienne à la contrainte, De quelque beau Poème, où vous serez enceinte : Là si mes volontés ne manquent de boudoir, J'aurai bien de la peine en ce plaisant terroir. En si haute entreprise où mon vit fou s'engage, Il faudrait inventer quelque nouveau langage, Prendre un esprit nouveau, penser et dire mieux Que n'ont jamais pensé les hommes et les fâcheux Si je parviens au but où mon dessein m'appelle, Mes vers se moqueront des ouvrages d'Untel, Qu'une Anna ressuscite, elle aussi rougira Partout où votre nom dans mon ouvrage ira. Tandis que je remets mon esprit à l'école, Obligé dès longtemps à vous tenir parole, Voici de mes écrits ce qu'on dit souvenir, Désireux de vous plaire, en a pu retenir.

2. Le dimanche 15 février 2009 à 07:03, par le salé

Excusez, les mecs, je fais la jonction alexandrine avec Jacques (Roubaud, bien sûr)

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