Jean-Michel Robert

Trackbacks

Aucun trackback.

Les trackbacks pour ce billet sont fermés.

Commentaires

1. Le mardi 12 août 2008 à 20:08, par le salé

pluie douce en un automne lointain
les oiseaux sont bleus, bleus
la terre en fête
Ne dis pas : Je suis un nuage suspendu sur le port
car je ne veux
de mon pays tombé de la fenêtre du train
que le mouchoir brodé de ma mère
et les raisons d’une mort nouvelle

pluie douce en un automne étrange
les fenêtres sont blanches, blanches
le soleil, un verger vespéral
et moi
je suis une orange spoliée
Pourquoi donc t’évades-tu de mon corps
alors que je ne veux
du pays des couteaux et du rossignol
que le mouchoir brodé de ma mère
et les raisons d’une mort nouvelle ?

pluie douce en un automne triste
les rendez-vous sont verts, verts
et le soleil argile
Ne dis pas : Nous t’avons vu quand le jasmin fut piétiné
vendant la mort et les calmants
ma face était nuit
ma mort un embryon
et moi je ne veux
de mon pays qui a oublié le langage des absents
que le mouchoir brodé de ma mère
et les raisons d’une mort nouvelle

pluie douce en un automne lointain
les oiseaux sont bleus, bleus
la terre en fête
les oiseaux se sont envolés vers un temps irrévocables
veux-tu malgré tout connaître mon pays
et ce qui nous unit ?
- mon pays est une jouissance dans les chaînes
- mon baiser fut envoyé par le courrier
et je ne veux
de mon pays qui m’a tranché la gorge
que le mouchoir brodé de ma mère
et les raisons d’une mort nouvelle
- - - -
Les oiseaux meurent en Galilée
- nous nous verrons tout à l’heure
dans un an
deux ans
une génération
et elle jeta dans son appareil photo
vingt jardins
et les oiseaux de Galilée
puis elle partit chercher, par-delà la mer
un nouveau sens à la vérité
- ma patrie, une corde à linge
pour les broderies du sang versé
je me suis étendu sur la plage
sables … et palmiers

Elle ne le sait pas
- O Rita ! Nous t’avons livré, la mort et moi
le secret de la joie flétrie au poste de douane
et nous nous sommes renouvelés, la mort et moi
dans ton front originel
et à la fenêtre de ta maison
Nous sommes deux faces, la mort et moi
Pourquoi fuis-tu mon visage à présent
pourquoi fuis-tu ?
pourquoi fuis-tu à présent
ce qui transforme le blé en cils de la terre, ce qui
fait du volcan l’autre face du jasmin
pourquoi fuis-tu ?

dans la nuit, seul son silence m’épuisait
lorsqu’il parvenait jusqu’à la porte
comme la rue, comme le vieux quartier
Que ta volonté soit faite – ô Rita –
que le silence se fasse pioche
encadrement d’étoiles
ou climat pour la gestation de l’arbre
je sirote le baiser
à même la lame des couteaux
viens, faisons notre adhésion au carnage

les nuées d’oiseaux
s’abattirent comme des feuilles superflues
dans les puits du temps
et moi j’arrachais les ailes bleues
O Rita
je suis la stèle de la tombe qui grandit
les chaînes
gravent dans ma peau
le profil de la patrie (M.Darwich)

2. Le mardi 12 août 2008 à 21:42, par Jean-Mi

Merci, Alain, de ton secours à mon étourderie, et, surtout, de ta mémoire des VRAIS. ------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- DERNIèRES MINUTES: les entretiens avec Mahmoud Darwich sont enfin "disponibles" dans les archives de F.Culture: émission "rendez-vous exceptionnels".

3. Le mercredi 20 août 2008 à 14:41, par l'agité

Merci à vous deux.

Je n'ai jamais "lu" ce monsieur, et ça n'a aucune espèce d'importance.

Si j'me trompe pas(et ça y ressemble fort), j'ai eu la chance qu'un libanais m'en dise un peu au téléphone, un jour, ou un soir, où la vie s'effilochait, en période de diète, après 40 ans (après 'la fête où tu étais venu, jm).

Lointains et profonds échos.

Instants de vérité belle.

Ajouter un commentaire

Les commentaires pour ce billet sont fermés.