Sur la branche les voyages

se rassemblent et s'emplument

Enfin palpite un nid

où le ciel couve sa part de sang

Le vilain petit canard comme on pouvait s'y attendre

devint un vilain grand panard

qui ne trouva jamais

de cygne à sa pointure

C'est quoi ce bruit? ça cogne ça cogne

Ne t'inquiète pas

ce n'est que la panique pointue

du rouge-gorge piégé par ma paresse

Assigné aux Assises du Noir

le grand corbeau dut répondre

du chef de grisaille

Une petite neige assurait sa défense

L'aigle plane couleur d'orage dédaigneux

l'embrasement bêlant entre les serres

En bas la foule rassemble le chant

pour la célébration des foudres avachies

Cette cigogne est folle et cruelle

elle abandonne dans le désert

tous les enfants

que je ne veux pas faire

Autour du rire blessé

se resserre le cercle des busards

impatiemment gourmands de voyager

de l'évidence à la charogne

Impitoyables les rémiges de l'épervier

tranchent le temps naïf

La plaie saigne une intangible pluie

vitrioleuse de nostalgie

Perforant les paupières les martins-pêcheurs

sortent des yeux endormis

Dans chaque bec un rêve convulsif

agite encore l'agonie d'aimer

Apaisement Repos

La femelle grèbe

menue conscience d'étang

balade sur son dos les remords nouveaux-nés