Encore une fois ma mère me raconte quand elle était jeune fille, Boulogne, Saint-Cloud, la chorale qui la chantait, son passage à la radio. Je croyais avoir entendu trop de fois cette histoire. Mais aujourd'hui j'ai regardé ma mère, son visage si clair d'être soi, jeune fille au regard bleu-lointain. Je perçois l'espoir, l'avenir qui alors l'animaient, et qui reviennent au monde. Je connaissais les mots, pas l'histoire. Je l'écoute. Elle ne radote pas, elle revit. Et moi, attardé, je la comprends.