A travers la forêt, je suis le ru au long des reflets de notre temps commun.

Je n'ai pas le courage du détour vers ce souterrain, bief à sec attendant dans la broussaille qu'on y dépose un trésor pour les enfants.

Aux abords de Port-Royal, je ne suis qu'un marécage parmi d'autres, de ceux d'où s'évaporaient des fièvres mortelles.

Incapable de me promener, je tire le temps, sans partager les instants d'oiseaux et d'arbres, les repos, la soif d'eau fraîche, la silhouette de Pascal devant l'immense croix liquide.

Maintenant c'est le temps qui me tire. C'est sa seule pitié pour celui qui ne sait plus rien faire des distances, qui ne peut que marcher dans l'humiliation d'un été magnifique.