J'ai encore laissé les médecins fouiller tripaille et âme (Elle couve son jaune comme un pâté de Pâques). On n'a rien trouvé. Ainsi la viande erre, se déplace, douloureusement, pour rien.

Je le savais sans examens, sans piqûres, sans appareils. Je le savais: juste la machine à fabriquer rires et larmes, la colère aussi, laquelle tourne toujours au ridicule.

Mais, au moins, ça tourne.