A Christian Bachelin

On peut jouer à en douter, mais on est là. On revient d'une réunion pâteuse qui colle encore aux dents.

Déjà la nuit. Tant mieux.

Le centre commercial s'est remis à couver des recoins de caverne. La lumière des réverbères attire une pluie à peine tangible. Les tours s'éloignent.

Un passant relève son col comme les silhouettes qui viennent de croiser la rencontre idéale.

Village. On longe les pavillons où les vieilles veuves ne renoncent pas à trouver des pépites dans leurs bocaux de pruneaux macérés.

On passe. Les chiens méchants l'attestent.

Voici le pont. Puis la deuxième cité. Voici la grande paresse.

On rentre enfin chez soi.

Ne reste qu'à laisser la viande se refermer autour de la stupeur - sweet home, temps sur mesure - pour vérifier idéalement des hypothèses inertes.

(à suivre)