Bizarre comme on peut être bavard quand c'est facile. Je me rappelle mes machines à écrire, genre détective, Marlowe, des conneries comme ça, énervantes, certes. Il se trouve - Ah, l'impersonnel ! - que dans la nuit blanche les molécules n'obéissent plus. On a fugitivement l'ambition d'atomes de fin du Monde. Ridicule. Alors on relit les frères: "Les virtuoses", "Rien à vivre". Croyez-moi: la petite sainte Thérèse arrive. Elle me pardonne sans me connaître. C'est ça la classe, l'amour... des conneries comme ça.