J'ai trop cru. Cette nuit encore, je crois à la blancheur des veilles, magie qu'enfant, déjà, j'attendais. J'attends encore, et, à cette heure, à mon âge, j'ai bien peur d'y croire. Bien peur: étrange. Décidément irrécupérable cet homme-là, qui ne demande rien, qui prie seulement ce qu'il ne peut adorer.